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La salle d'attente

Ma salle d'attente  c'était l'entrée de l'appartement de mon praticien.

La première fois je sonnais, j'attendis quelques instants, aucun bruit ne semblait se dégager derrière cette porte quelque peu viellotte de cet immeuble désuet.

Au bout de quleques minutes alors que j'allais rebrousser chemin la porte s'ouvrit sur un personnage tout de sourire construit, il mit de suite une doigt sur sa bouche dans un geste de sagesse toute bridée

Son visage portait tant de sérenite, sa peau parcheminée par le soleil ou les âges accumulés, me plut d'instinct.

Son premier geste fut de caresser mon bras sans un mot et  m'inviter à l'attendre par un geste derriere une tenture d'Orient où se dissimulait une partie de sa bibiliothèque ouverte et disponible et afin qu'aucun patient ne se rencontre...

Je n'oublierais pas la douceur de ce geste, le sourire dans ses yeux, la confiance que ce geste m'insuffla dès le premier contact, le calme qui me rassura, cette philosophie qui déjà me convenait dans un dialogue qui commencait en gestes et se termina par le même geste 3 ans plus tard.

Je n'oublierais jamais ces heures passées dans son salon cossu très oriental, il recevait chez lui, les sols en parquet de chêne étouffaient les pas sous de confortables  tapis orientaux, il me faisait face dans un canapé similaire à celui dans lequel je m'asseyais, un plaid à la portée si la necessité de s'y peletonner dedans m'avait pris, je me sentais à sa hauteur, comme si nous étions deux amis qui conversaient et non un médecin avec sa patiente.

Nous conversâmes de longues heures, il ne me rassura pas tout le temps, il n'était pas le père qui me manquait, il me disait mes vérités toutes nues même si parfois elles n'étaient pas bonnes et crues à entendre, il m'a permis d'avancer sur le chemin de ma vie, il m'a insufflé  en séances hebdomadaires un peu de sa sagesse toute orientale et tellement de confiance et d'"amour" en l'autre.

Je n'oublierais pas la pénombre que diffusait les tentures orientales qui protégaient lourdement les grandes fênetres de l'ardeur des rayons de l'astre solaire, qui étouffaient les bruits de la rue très passante, mais laissaient entrer les odeurs extérieures.

Le thé qu'il buvait longuement, m'en proposant une tasse que je refusais à chaque fois.

Le cahier dans lequel il écrivait parfois alors que je me confiais.

De nombreux tableaux de sa  main décoraient magnifiquement ce salon, je me perdais souvent à l'intérieur de cette peinture qui me parlait tant.

De beaux livres d'art posés sur des tables de marqueterie appelaient la main à les ouvrir, caresser, découvrir.

Partout les objets rappelaient ses origines vietnamiennes, des objets d'art ou d'histoire, des statuettes, des photos de ses séjours en ses terres lointaines.

 Ma salle d'attente n'était pas commune, mais c'était la mienne...

 peinture de Ly Thanh-Thang.